martes, 14 de diciembre de 2010
En un loco
Un… ¿loco demente?
Un loco con dientes que supuran.
Yo… yo cierro los ojos. Su imagen danza
Encima de mi…
Su mirada le toma el peso a mi alma
Y atraviesa mi frente.
Sus manos se tienden hacia mí,
Intenta estrangularme…
Murmura detrás de su barba…
¿Qué dice?
La verdad… La verdad es como una manta
Que nos deja los pies fríos.
Ya puede uno tirar de ella hacia sí en todos
Los sentidos, que nunca nos cubrirá del todo.
Sacudidla, tirar de ella, nunca será suficiente…
Desde el día en que se viene al mundo, llorando,
Aquel a quien se le entrega, agonizante, no
Puede hacer más que cubrirse con ella la cabeza
Y gemir, llorar o aullar.
(El Club de los Poetas Muertos)
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